Soñar mi vida y no vivir mi sueño.

Con un vaso de vodka en mis manos y un cigarro entre mis dedos. Sentada en aquel pequeño banco de aquel enorme parque donde montábamos las grandes fiestas en aquellos tiempos donde con alcohol eramos los más felices, cuando ponerte ciega era culpa de los retos de tus amigos. Cuando quedábamos y no éramos felices sin una puta botella de vodka o ron o simplemente whisky y con un paquete de cigarros. Ahora estoy sola, ahí recordando los jodidos retos. Ahora estoy  emborrachándome yo sola y poniéndome ciega con un paquete de tabaco. Si voy a morir que sea recordando mis mejores, por así decirlo, momentos. Mañana será otro día. O eso pienso. A lo mejor de la noche a la mañana todo ha cambiado. A lo mejor me puedo escapar de esta triste realidad. A lo mejor me puedo ir tan lejos, que seré feliz de nuevo. Coger el primer vuelo que salga en la pantalla gigante del aeropuerto, y marcharme. Alejarme de todas las personas que amé por alguna absurda razón, de todas las personas que me hacen daño día tras día. Y ser feliz. Feliz por un tiempo o feliz para siempre. Pero feliz. 

Quizá este haciendo el tonto, o quizás estoy sacando las cosas de quicio. Pero no puedo más, yo me conozco y no puedo más. 

Ancianos que pasan enfrente de mí haciendo su rutina de ejercicios y me miran raro. Gente que pasa y me ve y dice en bajito ''Mejor pegarle un tiro y que se muera ya en vez de perder el tiempo y el dinero en eso''  Qué verdad. Niños que vienen hacia mí diciendo ''¿Estás malita y por eso te tomas ese jarabe?'' ¿Pero que clase de padres les dice a sus hijos que el alcohol es jarabe? 

Mientras sueño mi vida y no vivo mi sueño. Mientras destruyo mi cuerpo por dentro. Mientras tanto vosotras/os sed felices.